El enamoramiento y Obama (o las tonterías de la prensa)

Hace tiempo que paso y mucho de los periodistas, y no por prejuicios, si no por experiencias. De verdad que paso de ellos. Hace poco una compañera mía expuso un interesante trabajo acerca del papel de los periodistas en la era de la información... y las conclusiones eran demoledoras: ¿Qué puede hacer un periodista en la era en la que todos somos de alguna manera periodistas? Nada. Simplemente es una profesión que va a morir poco a poco, acabará siendo una mezcla entre comunicadores y especialistas de alguna materia.

Saco estas conclusiones y tema a discutir al leer ciertos artículos acerca de Obama, que ahora toca derrocarle, porque vende más un titular de “El efecto Obama se disipa” que otro que dice “La administración Obama sigue cambiando las cosas poco a poco”. Y es que es triste el espectáculo en el que se ha convertido la prensa y lo critico destrucitvamente, pues no le veo más futuro que reinventarse. Cualquier tipejo de medio pelo sabe que el enamoramiento es un sentimiento pasajero que parte de un estado de necesidad y culmina en un estado de estabilidad, en el cual la relación entra en un estado de creación continua.

Eso es lo que pasa con Obama y lo que pasa con Zapatero en España, no se puede pretender cambiar un paisaje de la noche a la mañana y cuando se está trabajando, cuando se está estudiando en la biblioteca, no se hace ruido, no hay titulares...no salimos a la calle a decir:¡¡¡ estamos estudiando!!!!...no, lo hacemos, y punto.

Que digo yo que ya es hora de quitarnos de encima esas prisas por cambiar todo y pasar de la frustración a la paciencia, al trabajo y al esfuerzo.

Para cuándo!!!

Resulta que un amigo me dijo, discutiendo de política, hace ya un tiempo, cuando campeaba por las aulas universitarias madrileñas que los de izquierdas somos los que más criticamos a nuestro país en territorio nacional y que cuando salimos de España somos los más "fachas". Y tenía razón.

Si, es una verdad que se explica con El Quijote en la mano. A mi querida nación de nacionalidades le sobran Sancho Panzas, es decir, gente que siempre se mira el ombligo. Quizá por eso se nos llenan los pueblos de gente que odia al del pueblo de lado, al vecino de al lado, a la provincia de al lado y a la comunidad de al lado...eso por no hablar del odio a los países de al lado y de los continentes. Es una opinión Pero lo que nos faltan son Quijotes que nos defiendan de verdad, sin palabras y con hechos.

A muchos españoles se les llena la boca de España y de Banderas e himnos nacionales que sonaron cuando los fascistas y si, digo FASCISTAS porque lo eran, y ellos mismos se sentían orgullosos, ganaron la guerra.

Así que no me repliquen los que me dicen que tengo que amar una bandera que no elegí y que me parece un tanto rara de colores, un himno que no me gusta, pero que me emociona, como cualquier otro lo haría cuando veo a un representante de mi país ganar algo en el extranjero. Valiente no es el que lleva una bandera de España en la pechera por las calles de Cádiz, ni siquiera lo es el que la lleva en Paris o Estocolmo. No. Lo es el que defiende con argumentos las cosas buenas de nuestra tierra y el que acepta con grandeza las críticas de lo que va mal. Sin complejos, sin alardes, con orgullo.

Dos de izquierdas hablando con un Sueco y el sueco nos suelta que la derecha española es una mierda, y nosotros le respondemos. Si, pero tú ten cuidado que es "nuestra mierda".

Hala...

¿¿¿¿!!!!!!!Y para cuándo Suspiros de España como Himno nacional!!!!!??????

Dos meses después

Dos meses después me encuentro otra vez en la tierra hispana.

Tranquilos, no he abandonado el camino y no se me ha puesto nada delante para pararme, simplemente es un pequeño descanso o "break" como se suele decir en el lenguaje de su majestad inglesa.

Volver, con la frente marchita... decía una canción de Gardel, pero no. Vuelvo con la frente muy alta. Dos meses han dado para mucho, pero ahora me siento a escribir y me encuentro bloqueado, qué hacer...

Pues hablaros de unas tierras misteriosas, cuyos habitantes hablan un idioma raro, cuyos paisajes son de leyenda, con un sistema político basado en la razón y el respeto, la confianza y la inocencia. En donde he pecado muchas veces creyéndome listo por poseer la innata astucia española que nos saca de "todos los entuertos", pero que al pensarlo fríamente descubre que simplemente es orgullo tapando el caos, la improvisación, la impaciencia...todo...

Y os cuento el caso que descubrí el otro día. La ciudad donde vivo en Suecia, Karlstad, no es nada del otro mundo. Tiene una fábrica de café, muchos restaurantes, cafés y pubs/discotecas, y centros comerciales a punta pala, comercios de ropa por un tubo etc... pero algo me sorprendió. Debido a su agradable clima (dentro de lo que es el "agradable clima de Suecia") es una ciudad de veraneo y deportes acuáticos, llana, con pocos desniveles, propicia para una especulación urbanística al canto. Pero no. Han utilizado los fondos europeos para la creación de una Universidad de la nada cuyo objetivo es desarrollar una fuente de investigación y desarrollo, a sú vez, han dotado de empresas de I+D en Tecnología de la información pensando en un futuro desarrollo.

En España no, en España hay que hacer unas olimpiadas. Y yo, sinceramente me alegro de que no se celebren en Madrid.

Dentro de poco volveré a esas tierras nórdicas y tendré que ver España desde la barrera. Pero cuidado, que a veces salta el toro!!!

Sverige

Suecia me ha recibido con sonrisas rubias, amistad sincera y bienvenida de confianza. Curiosos pais donde uno puede perder su cartera y encontrarla al día siguiente en el mismo sitio como si nada hubiera pasado. País en el que las subidas de tono típicas latinas son vista con curiosidad y sin desprecio, pero no son bienvenidas. Es un territorio que se sabe intruso de la naturaleza, la madre naturaleza, respetada hasta lo indómito.

Es el pais de los altos impuestos, pagados sin problemas por la gente que ven como su vida mejora casi sin querer. Donde la política no se hace verbo en discusiones, sino en el día a día. Las cosas funcionan o se arreglan al instante.

Desde la distancia en este retiro espiritual que me he marcado como punto y aparte en mi vida, puedo contemplar el ruido. El ruido en el que he estado sumergido tanto tiempo como dice mi carné de español. Y me parece tan lejano... a pesar de estar al día con internet a pesar de los rumores de los compañeros españoles... es todo tan claro, tan inutiles discusiones leo en la prensa diaria. Todo juego comunicacional, el mensaje cargado de ruido infinito, para abrumar al receptor y evitar que procese la información con un alto grado de pureza.

Estoy rodeado de gente de muchos paises, muchos, y distintos, y me alimento cada día. Un buen amigo y ex estudiante Erasmus, me contó hace poco que esta experiencia consta de una parte académica, de aprender idiomas y conocimientos, procesos nuevos, estrategias, esquemas mentales...y otra que consiste básicamente de alimentación social. La comunicación en su estado puro. Boca a oreja, oreja a boca, cara a cara, ojo a ojo. No hay televisión, no hay radio, no hay periódicos, no hay La Noria, no hay Telediarios inmundos. Sólo uno y el otro. Y el tiempo gastado en dicho menester.

Seguimos el camino por tierras nórdicas, compañeros.

Comienza una nueva aventura

Bueno chicos y chicas, me piro a Suecia.

Igual a algunos os soprende, igual a otros ya os viene de vuelta, pero es así. Me voy a completar un máster en tierras escandinavas. Si os fijáis en las fotos que decoran mi blog, veréis una en la que estoy sentado mirando al infinito sobre un prado verde, pues allí voy. Es Karlstad.

Hace mucho tiempo que tengo el sueño de conocer otros parajes, otros mundos, empaparme de todo para ser un buen ciudadano y un gran profesor e investigador. Hubo una vez que pude hacerlo y no lo hice, ahora ya no hay vuelta atrás. Cuando quizá haya más motivos que nunca para quedarme, parto para allá. Cuando mi vida pintaba rosa, me embarco. No es tiempo de porqués.

Sé que dejo cosas muy buenas atras, otras siempre estarán conmigo esté donde esté, todas esas cosas ya han pasado por mi cabeza. Pero creo que ha llegado el momento de enfrentarme al reto de volar. Y si me la pego , me la pegaré bien pegada, sin medias tintas.

En este espacio aprovecharé para contaros un poquillo mis vivencias allí, pero gracias a la sociedad de la información estaré al tanto de lo que ocurre en nuestro amado sitio de recreo que se llama España y alrededores. Vamos que estaré con vosotros.

Es tiempo de aventuras!!!

¿Orgullosos de qué?

Lejos de intentar imitar a tan horrible título que Intereconomía puso a su polémico, rancio y patético vídeo en el cual ridiculizaba a la fiesta homosexual por antonomasia, quiero hacer una reflexión acerca del tema lejos de la categorización, o al menos eso pretendo.

Acudí el pasado día 1 de julio a la fiesta del Orgullo Gay como hago cada vez que puedo. Al igual que un Kurt Cobain atormentado, tengo un gran número de amigos gays y lesbianas (mira que me jode etiquetar, pero esto es como lo de la conciencia de clases...), debe ser porque son un colectivo que al igual que yo, tuvieron una adolescencia difícil y se dice que los desgraciados se juntan. Y digo desgraciados no por su condición de homosexuales o bisexuales, sino que les ha tocado vivir en una sociedad cutre, rancia, retrógrada que hemos heredado de nuestro pasado terrible. Y eso se paga.

Como decía, ya son muchos años los que acudo, y desde muy pronto cuando me establecí en Madrid, ya entablé buenas relaciones con este colectivo a través de los gays que habitaban en mi residencia con los cuales tuve complicidad desde el principio. Desde esos primeros años la cosa ha cambiado mucho, se ha avanzado en materia de leyes y se ha mentalizado a la población un poco más del tema.

La verdad es que a pesar de pasármelo bien, no me fui con buen sabor de boca (abstenerse pensamientos obscenos de esta última frase), la Chueca que yo conocí se va transformando en algo que no me gusta: un gueto para mariquitas. Es decir que los gobernantes derechones que rigen Madrid están consiguiendo reunirlos a todos en un barrio para que hagan lo que quieran y no "molesten" con su presencia a los demás hijos biennacidos de Dios. Y lo peor es que la gente no se da cuenta.

Fue viendo la película de Harvey Milk cuando me surgió la chispa que venía buscando. Se ha dejado de luchar. Salvo un pequeño grupo de gente que aún combate desde partidos políticos, asociaciones, sindicatos etc... el resto se ha entregado a la banalización de la fiesta. Es decir, los fachas han dado en el clavo. Y hay que reconocérselo.

¿Cuántas personas en la manifestación sabían que se reivindicaba un colegio sin armarios que evitaría el sufrimiento a tanta gente maltratada, abusada, defenestrada en un rincón por ser el mariquita de la clase? Pocas, estoy seguro.

Harvey Milk murió defendiendo los derechos de los homosexuales en un entorno mucho más hostil que el de España, pero lo consiguió. Eso es lo importante. Ahora mientras un partido político puede que presente un candidato homosexual a la alcaldía de Madrid otros optan por subvencionar la fiesta homosexual para callar bocas...y es que no se ha conseguido casi nada. Pero...¿cómo puede el colectivo gay lesbiano, que una tipa que es legionaria de cristo y que piensa que son unos degenerados y enfermos les apoya? si es que es de coña...

Se trata de que un chico o chica homosexual pueda estar tranquilamente acariciando a su pareja en un bar en el Barrio de Salamanca, en Usera, en La Elipa, en Afganistan, en Villaconejos, en cualquier sitio, y se vea como algo normal, no se trata de callarse un año para hacer la loca dos días.

Este post va dedicado a aquellos que luchan a diario, tanto en su casa como en las instituciones.

Horas de descanso

Un alto en el camino, que estoy cansado.

Ya he hecho todo el trabajo que se podía hacer, ahora toca esperar resultados, así que me he tomado una semana de vacaciones total. Me he propuesto no pensar en ninguna investigación, no pensar en política, no ver la tele y menos los noticieros, no imaginar proyectos empresariales ni buscar el por qué de cada cosa que no entiendo.

Es tiempo de dejar a la mente que haga su trabajo.

Pero mientras me vienen a la cabeza muchas cosas, y, entre todas las que quiero dejar fuera, alguna se me escapa.

Murió Michael Jackson. Jamás olvidaré esas noches en las que veía sus conciertos y actuaciones ni la primera vez que tuve pesadillas con el video de Thriller. Tampoco puedo olvidar la tarde de verano que pude quedarme anonadado con el videoclip de Black or White. Todos queríamos bailar como él. Así se cobra el mundo una víctima más del capitalismo salvaje apllicado a la música o lo que otros llaman POP (si Warhol levantara la cabeza, eso si está muerto que ahora no lo sé).

Salió don Silvio en pelotas en la portada de mi periódico favorito...genial...algo para contar a mis hijos. El chulo de Europa, el bufón rico de Italia (reflejo de la deriva que toma este país) ha sido descubierto (menuda hallazgo) haciendo el guarrete en una mansión y se sospecha que ohhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh había drogas (tono susurrante). Y yo soy imbécil y no lo sospechaba...pufff, nos ha pillado por supersorpresa...en fin. Si esto le hubiera pasado a Zapatero...madre mía...

Aquí se sigue echando la culpa de todo a Zapatero y seguimos llenando restaurantes, hipotecándonos, despilfarrando, chupando del frasco del paro tras no haber cotizado nada (todo eran billetes de 500) Y ahora tengo que compadecerme de ellos...pues nada, hala. Lo siento mucho, pero pienso que la tierra es para el que la trabaja no para el que especula. La especulación es un juego en el que se intenta calcular un valor en el futuro...pero, qué pena, no nos habían dicho que el futuro es incierto, en todo caso igual hay que mirar la historia, que a veces hasta se repite y todo...pero...cuando discuto con esos típico individuos me responden con lo mismo "el pasado y la historia ahí quedan".

Hace nada discutí con una amiga acerca de la financiación autonómica y me decía (repitiendo la cantinela) que por qué hay que dar dinero al Pais Vasco y Cataluña, encima de que Franco les puso la industra ahí...pues no, le contesté. Si lees un poco la historia de esas regiones llevan siendo el motor de nuestra economía desde hace por lo menos quinientos años...si no explícame la semana negra de Barcelona, explícame las revueltas obreras del 34 (en Asturias sobre todo) explícame por qué allí sobre todo fueron obreros de esas fábricas (que no había puesto Franco ahí) los que se sublevaron en armas...por eso la recomiendo a ella y a todos un libro que se escribió en época de Franco y que no es un panfleto rojo, precisamente. La trilogía "Los cipreses creen en Dios", "Un millón de muertos" y " Ha estallado la paz" de José María Gironella, ambientada en Girona.

Luego hablamos.