sábado, 13 de diciembre de 2008

Tristes, melancólicos días.

Dejad que hoy hable de mí. Necesito volver a la casa espiritual y, por un segundo, olvidar el mundo que me rodea.

Tristes días, de Otoño tirando a Invierno. Triste Invierno el de estas tierras de Castilla a las que únicamente visita el gélido aliento del Río Tajo. Ni la nieve quiere venir. Es por eso que me rodea un Invierno feo, húmedo, helado, sin blanco, sin negro, con grises acumulados.

Reconozco que me siento solo. Rodeado de gente, caras con rostro pero sin significado, salvando las distancias con mi familia cercana, que tras diez años de ausencia, volvemos a convivir, como si el tiempo no hubiera pasado, pero nos hubiera arrastrado con él.

Estoy delante del ordenador intentando aclararme de cómo cumplimentar una preinscripción a mi futuro, mientras tanto, intento ser el mejor en mi trabajo, en mi doctorado, en mi casa, en mi blog, en mis fotografías, en mis sms...

La distancia territorial de nuestra España, me ha distanciado de la alegría del año, se ve como un sueño que vino y que lucha por mantenerse, tras una neblina. Es malo no tener amor, pero más malo es poseerlo y no poder acceder a ello. Es ahora cuando comienzo a entender a los desplazados de una guerra, a los perseguidos por amenazas terroristas, a los perseguidos por el terrorismo empresarial, a las almas que nos rodean y que sin embargo sólo son bultos en la lontananza.

Los habitantes de los países nórdicos son famosos por sus cambios de carácter cuando llega el frío, la nieve, la lluvia  y el manto invernal. Antes me reía cuando me lo contaban, ahora no. El frío cambia el comportamiento, pinta la vida de gris, llena de melancolía las tardes de sábado, en las cuales se supone que tienes que hacer algo, pero sabes que no vas a hacer nada. Así paso estos tristes y melancólicos días...esperando que el camino deje atrás los charcos, el barro, la escarcha en los olivos, y comience la luz de la primavera a colorear la vida.

jueves, 11 de diciembre de 2008

Para mear y no echar gota

Hay casos para mear y no echar gota, de verdad. Y este país es uno de ellos. Dicen que te enamoras de alguien por sus defectos. Pues vale, pues me alegro, pero que luego no me vengan con que "creía que iba a cambiar"..." en el fondo es bueno"...etc.. y demás gilipolleces que sólo siven para disculpar nuestra incompetencia y debilidad.

A lo que iba, os cuento el caso de una buena amiga mía. El caso es que la mozuela, pagadora de sus impuestos, trabajadora, española, igual ante la ley según la constitución...se encuentra mal. Está enferma, con malestar general y no sabe que le ocurre. Como buen ciudadano, se dispone a ir a la consulta de su médico pagado con el dinero de los contribuyentes y perteneciente a la seguridad social española. El caso es que, tras llamar, pedir cita (una aventura), acudir al hospital enferma, sentarse a esperar, se le ocurre la maldad de entrar en la consulta de su médico tras haber sido llamada al llegar su turno. La médico es una mujer de mediana edad, muy requetearreglada, con la cabeza altanera que la recibe como a quien hace un favor... mi amiga, como buena española, entra con la cabeza baja pensando que a cometido alguna falta leve al ponerse enferma e ir al hospital y pone cara de quien va a ser multado, le van a quitar puntos del carnet de conducir o le van a arrebatar la custodia de sus hijos.

La médico, sin preguntar qué le ocurría a su paciente, sin mirarla a la cara, practicamente, y sin invitar a sentarse a la recién entrada le suelta una bofetada a modo de frase: " Si vienes a que te recete algo que sepas que yo, por ideología, ni receto anticonceptivos, ni píldoras, ni nada que va en contra de la religión"... mi amiga se queda perpleja, pensando que quizá ha cometido un crimen ante la santa inquisición y debe pedir perdón por ello...pero cae en la cuenta de que vive en una democracia de los llamados "países desarrollado" que no tiene porque sentirse mal y armándose de valor le contesta a la susodicha médico..."a mi solo me duele la cabeza". La médico mira a la joven por un instante y pone un gesto de "por si acaso".

Y yo me pregunto...ya que trabajo en un servicio público de vivienda...y si por mi ideoogía le contesto a un propietario que "le van a dar por culo, porque yo soy bolchevique y no creo en Dios, creo que todos los hombres somos iguales, que sólo existe una clase, la obrera y que todos los pisos deben pertenecer al estado así que media vuelta o le pateo el culo", seguramente me diría que yo soy funcionario y que por lo tanto debo atenderle...y no le falta razón...así que me pregunto...¿Qué derecho tiene la tipa esa a la que le han regalado un título en medicina y que no recuerda su juramento hipocrático el cual debes curar y no mirar a quien, si necesito la píldora para curarme de un catarro pues me la das y punto, que para eso te pago. Acaso se olvidó la tonta esta de que primero debes amar a tu enemigo y hacer el bien, según el nuevo testamento o es que la retahila de curas que la adoctrina así la han vuelto, esos que van a las manifestaciones contra los gays y luego no van a las de la pobreza o a las de la lucha por un trabajo digno...

No quiero ya hablar del concordato y los profesores de religión que cobran lo mismo que los demás sin hacer oposiciones... que me pierdo.

Y como soy un español tonto más, pues no tengo narices a publicar aquí los datos de la necia esta, fundamentalista. Que si hubieran nacido en Pakistan tendría un burka y pondría bombas en el nombre de Alá...

En fin... para mear y no echar gota.

martes, 18 de noviembre de 2008

Esclavo de sus palabras

Me viene a la cabeza el periodista Italiano Roberto Saviano, amenazado por la camorra por dar parte de lo que ha visto. Me llegan a la mente los versos de John Lennon imaginando un mundo en paz, censurados por la administración del presidente que según José María Aznar es el mejor de la historia y el que más a hecho por la libertad. Me escuece la humillación que sufrieron el grupo femenino que más discos y premios grammy han cosechado en la historia, las Dixie Chiks, cuando se les ocurrió griticar la intervención en Irak, perdiendo casi la mitad de su público... me vienen a la mente Salman Rushdie, amenazado de muerte en Iran, me viene a la cabeza Raimon el día que fue abucheado en las ventas por cantar a la libertad de Miguel Ángel Blanco por la simple razón de cantar una lengua histórica como es el catalán.

Tantos y tantos que por decir lo que sienten y que en su mensaje no hay más que amor, esperanza, desesperanza, pero ni un rastro de odio... que no me queda más remedio que homenajearlos en el día de hoy, y para eso os regalo estas canciones preciosas...





jueves, 13 de noviembre de 2008

La televisión Malaya

Navegando por la maraña de información esta llamada Internet (bendita internet) me he encontrado esto

Y me ha parecido curiosa la iniciativa, una vez más la red de redes y sus usuarios boicoteamos a la TV. Mucha gente pensará que estas iniciativas son inútiles, que son un ataque de un holding a otro de comunicación, que la telebasura es lo que gusta a los españoles etc... y yo miro y veo que 9000 personas tienen el audímetro que sirve para contar los espectadores de un programa...pero yo me pregunto... ¿De dónde sacan la media de espectadores?, me explico:

¿Cómo pueden suponer el número de espectadores que está delante de un televisor para pasar los porcentajes de audiencia a números totales? Los últimos datos que he manejado dicen que las nuevas generaciones apenas ven la televisión y la gente de mi edad, la verdad, por lo menos los que yo conozco, apenas la ven para fútbol y alguna que otra serie y reality en Prime Time (21:30 a 23:30) es decir, apenas dos horas diarias cuando la ven, contando anuncios, por supuesto.

La televisión se ha autodestruido, y dando dinero a una persona que ha ayudado a quitar 64 euros por habitante de este país desde luego no conseguirá remontar el vuelo. Yo soy de los que tiene la teoría de que la TV en el momento en el que entró en el metalenguaje (hablar de sí misma), es decir, cuando aparecieron programas tipo Homo Zaping o Sé lo que hicísteis... ya daba síntomas de vejez...

En mi investigación del doctorado estoy intentando demostrar que los videojuegos han copado el primer lugar del mercado del ocio audiovisual español. Y cada vez, creo que lo tengo más fácil. Las comunidades autónomas que mayor población televidente tienen son las que menor acceso a Internet y mayor edad media de habitante.

Pero ante todo esto sólo me queda una pregunta... ¿irán el resto de los 400 imputados del Caso Malaya, esos de los que no se habla, a declarar al programa de Ana Rosa? A lo mejor se les puede pagar 350.000 a cada uno, que multiplicados por 400 pues nos sale... mejor ni pensarlo. Que a lo mejor les sale la gracia gratis.

sábado, 8 de noviembre de 2008

Hoy me he despertado en medio de un sueño

¡Hoy tengo un sueño!

Sueño que algún día los valles serán cumbres, y las colinas y montañas serán llanos, los sitios más escarpados serán nivelados y los torcidos serán enderezados, y la gloria de Dios será revelada, y se unirá todo el género humano.

Ésta es nuestra esperanza. Esta es la fe con la cual regreso al Sur. Con esta fe podremos esculpir de la montaña de la desesperanza una piedra de esperanza. Con esta fe podremos trasformar el sonido discordante de nuestra nación, en una hermosa sinfonía de fraternidad. Con esta fe podremos trabajar juntos, rezar juntos, luchar juntos, ir a la cárcel juntos, defender la libertad juntos, sabiendo que cuando repique la libertad y la dejemos repicar en cada aldea y en cada caserío, en cada Estado y en cada ciudad, podremos acelerar la llegada del día cuando todos los hijos de Dios, negros y blancos, judíos y cristianos, protestantes y católicos, puedan unir sus manos y cantar las palabras del viejo espiritual negro: "¡Libres al fin! ¡Libres al fin! Gracias a Dios omnipotente, ¡somos libres al fin!.


Marthin Luther King- 1963 marcha sobre Wasinghton



Lágrimas negras se llamaba un disco de Bebo Valdés y Diego el Cigala. Lágrimas en la cara negra del Reverendo Jackson y lágrimas en mi cara, sea del color que sea. Algún día la historia explicará por qué lloré aquel día. El día que vi a un joven Estadounidense, que partiendo de cero, perteneciendo a una raza vilipendiada en la historia, conquistó lo más alto e hizo que el mundo temblase de emoción.

Pocas cosas en el mundo me han generado ese sentimiento, el sentimiento del triunfo de la fraternidad, la igualdad, la justicia...son pocos los momentos que la vida nos ofrece ese espectáculo digno de un auténtico colocón con las drogas más potentes. Es ahora cuando empiezo a comprender bien, el sentido de la lucha de clases, de las marchas de un millón de personas pidiendo libertad (no como las últimas organizadas en la plaza de Colón que piden más bien lo contrario, bien a los homosexuales, bien a los inmigrantes o bien a los que desean vivir sin la amenaza terrorista sin ser los mártires que nunca han querido ser), también empiezo entender a los revolucionarios del 68, a los Cubanos, a los Checos, A los húngaros, a los Españoles en la ciudad Universitaria...

No hay mayor triunfo que aquel que busca el mejorar la vida de las personas.

Barack Hussein Obama ha ganado las elecciones de EEUU en un mundo que rezuma odio ofreciendo amor, en un mundo al que le sobran machotitos ofreciendo diálogo y comprensión, ha llenado los corazones de todo el mundo aunando los sentimientos más nobles y puros que cualquier religión o ética puede ofrecer, amor, comprensión, paz, justicia, fraternidad, solidaridad, el mundo lo hacemos todos, no una minoría.

Pero todo esto me recuerda a un no tan lejano catorce de Marzo en el cual España rezumaba todo eso y más...un Castellano Leonés ganó las elecciones frente al miedo, al terror, a la violencia, y la gente le dijo una consigna: NO NOS FALLES.

Mr. Obama, please, don´t fail us.

jueves, 23 de octubre de 2008

La carretera


Acabo de terminar el libro de Cormac McCarthy que, si no me equivoco, ha sido premio pulitzer. Se titula "La carretera" (The road). En ella un padre y su hijo caminan sobre una tierra devastada por una guerra nuclear intentando sobrevivir siguiendo el único rastro uniforme que queda de la civilización: una carretera nacional.

Me ha parecido lo mejor que he leído en mucho tiempo. El eremita McCarthy, del que poco se sabe y alque nadie conoce el rostro, nos muestra el sentimiento que abate la humanidad con la llegada de la globalización. La era de la comunicación y la llamada por el Filósofo Manuel Castell "sociedad red" tienen en puntos comunes que lo malo y lo bueno sucede en varios puntos del planeta a la vez.

El ejemplo lo tenemos con la crisis financiera, en la cual se ha mostrado que mientras haya bonanza todo el mundo se apunta al carro del todo vale, pero cuando las vacas comienzan a flaquear...de repente surje la conciencia humana, la solidaridad... mi padre resumió todo esto con uno de los consejos mejores que me han dicho jamás: en los tiempos malos se echan los mejores amigos y en los buenos se pierden, hay que procurar mantener todo aquello que te ha hecho crecer a tu lado como un referente, y aquí incluyo a nuestros mayores que nos han ayudado a ser lo que somos con su esfuerzo y dedicación.

Cuando éramos pequeños siempre salíamos los fines de semana con la bicicleta y la consigna era la siguiente...cuando haya un llano todos en grupo y cuando llegue la cuesta arriba, cada uno que dé lo mejor de sí.

El caso es que el que llegaba antes a la cima siempre aflojaba para esperar a los mas rezagados...

¿Donde quedaron esos sentimientos?


Leed la novela, por favor.

martes, 14 de octubre de 2008

Llamada a la reflexión


Dicen que el fútbol es el opio del pueblo de este siglo que se nos viene encima...puede ser. Lo que está claro es que es una ventana, más bien con cristales tintados, de lo que se cuece en una sociedad. Pongamos un ejemplo: Italia.

El racismo que las políticas de Berlusconi ponen de claro manifiesto, viene dado por un gobierno legítimo votado en las urnas. Pero el fútbol se adelantó antes...en los estadios italianos pitan a todo jugador cuyo color de piel sea sospechoso, enarbolan banderas fascistas ante la parsimonia de las autoridades y sus jugadores celebran los goles con el saludo fascista...vegonzoso, pero bueno, estamos hablando de un país a la deriva gobernado por un individuo inepto que se atreve a decir que el mejor presidente de EEUU ha sido Bush y que la historia le pondrá en su sitio...algo así se cocía en el bunker de hitler poco antes de su suicidio ritual...

En España por lo menos no se pita al negro del equipo de uno, pero como dice Alfredo Relaño en la columna del diario As de hoy...eso no quita que sea racismo el pitar al negro del contrario...
La sociedad española lleva tiempo partida, y ya no es una cuestión de ideologías. Es una cuestión de cultura, de curiosidad, de autorreflexión...están los que intentan entender al árbitro y los que le vociferan cuando pita algo en su contra... tengo cariño al atlético de Madrid, pero en sus gradas he visto ese "insultar porque nos hace daño" por encima de lo que es ver el deporte con objetividad. Siempre hay una campaña arbitral contra nuestro equipo favorito, siempre nos designan al peor árbitro, siempre, siempre siempre... lo mismo en todos los campos de España menos en el de los grandes, que cualquiera los toca...

Eso es nuestro país, cuando la economía va mal, la culpa es de los inmigrantes que nos vienen a quitar el trabajo y que si no lo tienen se vuelven delincuentes....España es una sociedad forofa. Y así no se va a ninguna parte.

Por eso me parece bien, aunque hayan sido los hipócritas Ingleses, que el racismo como motivo de suspender un partido sea portada de los diarios deportivos...no me gusta que me regañen...pero a veces es necesario para hacerte reflexionar.

sábado, 27 de septiembre de 2008

Mi vida en este océano de vidas

Un océano de vidas es el mundo en el cual nos sumergimos diariamente. Una infinidad de almas que chapotean buscando tierra firme y no la encuentran. Hasta que al final de su tiempo caen en la cuenta que lo importante es sentir el agua alrededor de ti.

Pido mis disculpas por no haber actualizado antes, pero los septiembres ya sabemos de qué pie cojean. Mientras unos lloran por la famosa crisis, otros se aprietan los machos y buscan el sustento sin echar las culpas al orden mundial, la glocalización o la madre que lo parió. Muchos tuvieron la oportunidad de solventar lo que se venía encima y no lo hicieron...lo siento mucho. Pero la vida es así, una partida de póker en la cual debemos mantener la cara impasible mientras buscamos ganar la partida.

Pero no era de eso de lo que quería hablar. Os actualizo un poco de mi vida. Soy tertuliano los martes en la Cadena SER local de Talavera de la Reina a eso de las 13:10 más o menos, por si queréis escucharme. Se trata de una tertulia política y social acerca de la actualidad Talaverana con tres personas jóvenes y tres menos jóvenes, cada uno con una postura más o menos destacada pero sin dejar de lado la visión de cada uno. Os invito a escucharla y a que opinéis de lo que allí se habla en este foro. Siempre con respeto y educación, y a ser posible, un poco de preparación.

Mientras, como es vox pópuli, perfilo mi aventura a EEUU del año que viene, y se van sucediendo adelantos y retrocesos, como una larga caravana de Domingo en la A-5 con destino Madrid.

Septiembre ha dejado momentos muy bonitos en mi vida. Una excursión a Asturias, en inmejorable compañía, donde conocimos a gente maravillosa y nos dejamos invadir por los aires celtas mágicos que imprimen carácter en sus gentes y paisajes. Dedicaré un artículo al contraste entre cómo cuidan el turismo en esta zona y como lo destrozan en levante (ambas costas me las conozco bastante bien).

Por lo pronto os regalo una fotillo para abrir boca.

viernes, 5 de septiembre de 2008

El caballero blanco



Me desencajo, literalmente, me doblo y salgo de mi. La aventura de leer la actualidad tiene estas cosas. El gobierno va a aprobar una nueva ley del aborto que impedirá que sólo las niñas pijas como la hija embarazada de la candidata ala vicepresidencia republicana de EEUU puedan permitirse ir a Londres a interrumpir el embarazo como en un episodio de "Cuéntame", y ejercer un derecho, que no un deber...

Confieso que el debate ético es muy complicado, y cuando dudo, desde mi modesta opinión, de qué es lo mejor para la sociedad, es cuando tiro del liberalismo. Es decir, en Roman Paladino, que "cada perro se lama el pijo". En la conciencia de cada uno quede, con sus particularidades. Pero no seamos hipócritas, sabemos que el riesgo de embarazo es igual de parecido en todas las clases sociales, y una niña del barrio de Salamanca de Madrid se queda igual de embarazada que una de Usera o de una ciudad de provincias. De hecho el riesgo es mayor en las clases pudientes, en mi opinión, pues ¿qué clase de educación sexual han recibido unas chicas en un colegio privado de monjas en el que se niega el evolucionismo? Seamos sensatos.

Pero en ese momento aparece un heredero de la benevolente Inquisición (literal) y dice que el gobierno atenta contra las bases del ser humano por promulgar esa ley.

No me jodas. (siento la licencia barriobajera con la que me expreso aquí, pero es que no aguanto). Me da igual que seas religioso o no. Es cuestión de sentido común. Por lo menos cállate y sigue trabajando por limpiar ese pasado que tenéis tan sucio.

Hablando de pasado sucio...y a lo que quería hablar de verdad... cuando tras la aprobación de una ley de Memoria Histórica muy "light", ya parecía que todo se había calmado, que los muertos iban a seguir bajo tierra, insultados y vilipendiados, parecía que íbamos a seguir diciendo que "no hay que recordar el pasado" etc... surje la figura del Juez Garzón y es cuando empiezo a creer en que la realidad supera a la ficción. En la nueva película de Batman queda claro que el auténtico superhéroe no es el que se dedica a usar la fuerza sino los instrumentos de un estado de derecho.
En la película se le llama "el caballero blanco" que se diferencia de "el caballero oscuro" por sus métodos.

Existen, los caballeros de la tabla redonda existen, se me ponen los pelos de punta cuando leo que va a pedir que casi treinta mil iglesias pongan en manos de la justicia sus censos de fusilados por la represión y surgen las voces en su contra. Algunas parroquias lo harán encantadas otras no, otras tienen que callar que fue el cura del pueblo el que se saltó el mandamiento de Cristo "ama a tus enemigos" y fue señalando uno por uno a los que había que poner frente a la tapia o a hacer el paseo.

Yo no tengo ningún antepasado represaliado, es más, mis predecesores eran del bando franquista durante la guerra civil... así que me considero con el derecho de pedir desde la objetividad y sin sentimiento de represalia ni venganza, que se respete la decisión de dejar de considerar a los muertos por una guerra como delincuentes, asesinos y se les permita estar enterrados donde sus familiares quieran, sólo pido eso. Ni siquiera les pido una placa o una calle. Por supuesto, hablo de los fusilados de los ambos bandos.

Gracias Don Baltasar, por ser nuestro Caballero Blanco, gracias por hacerme creer en que en el mundo existe un equilibrio entre el bien y el mal.

Quiero terminar con una cita de un libro muy conocido:

"Nadie se acuerda siquiera de por qué murieron, de por qué no tuvieron mujer e hijos y una habitación con sol; nadie, y , menos que nadie, la gente por la que pelearon. No hay ni va a haber nunca ninguna calle miserable de ningún pueblo miserable de ninguna mierda de país que vaya a llevar nunca el nombre de ninguno de ellos ¿Lo entiende? Lo entiende, ¿verdad? Ah, pero yo me acuerdo, vaya si me acuerdo, me acuerdo de todos, de Lela y de Joan y de Gabi y de Odena y de Pipo y de Brugada y de Gudayol, no sé por qué lo hago pero lo hago, no pasa un sólo día sin que piense en ellos. Miralles dejó de hablar, sacó un pañuelo, se secó las lágrimas, se sonó la nariz; lo hizo sin pudor, como si no le avergonzara hablar en público, igual que lo hacían los viejos guerreros homéricos, igual que lo hubiera hecho un soldado de Salamina."

Javier Cercas
- Soldados de Salamina




Soldados Exiliados Republicanos Españoles de la división Leclerc
que entraron en Paris el día de la liberación

miércoles, 3 de septiembre de 2008

La España que no quiero


Simplemente leedlo

N
o nos dejemos hundir por el abatimiento cuando Solbes anuncia que tendrá que recortar las transferencias a los ayuntamientos; no parece probable que esto empuje a los municipios a distinguir entre lo fundamental y lo accesorio. Seguiremos fieles a nuestro estilo: cachondos y derrochadores. Dentro de nuestras más empecinadas tradiciones está el poner por delante los gastos del jolgorio al de las bibliotecas públicas o el alumbrado. Sin movernos de casa, sólo leyendo el periódico, asistimos cada agosto a la alegre competencia fiestera entre un pueblo y el de al lado. Y a fin de no enturbiar esta felicidad colectiva, ya ni se escriben aquellos artículos sobre la brutalidad de algunas fiestas populares, gracias a Dios esa crítica se quedó perdida en un tiempo en que estas manifestaciones se tenían como el lógico desfogue de un pueblo atrasado. Cosas de una izquierda caduca. Con el auge de lo identitario, los excesos colectivos se fueron adornando antropológicamente con las palabras transgresión y cultura popular, y el intelectual quedó convertido en el primer divulgador de las esencias de su tierra. Como resultado de esta incontenible autosatisfacción, los españoles nos pasamos la vida subvencionando actos culturales: borracheras agosteñas, petardos, torturas a vaquillas y a toros y 120.000 kilos de tomates. Las fotos que aparecen en la prensa extranjera de nuestro extraordinario país son elocuentes: unos mozos, con el torso al aire, queman los cuernos a una vaquilla que saliva sin cesar aterrorizada; unos mozos, enseñando pecho, restregándose unos contra otros en un apiñamiento claustrofóbico, celebran a saltos la lógica excitación que provoca el espanzurramiento de tomates. Y no estamos solos: Google, esa empresa humanitaria, celebra nuestra singularidad adornando su logotipo con tomates virtuales. ¡Viva la tribu!

Elvira Lindo- LA TRIBU- Artículo de opinión publicado hoy en EL PAÍS.

lunes, 1 de septiembre de 2008

Podemos!!!



Lejos de ser un grito de aliento o de guerra bramado por mis teclas en este espacio, el título hace referencia a la traducción del lema de la campaña de los demócratas a las elecciones presidenciales de EEUU. Yes, we can.

Dio la casualidad que el sábado me desperté "cafetero" o lo que se viene a llamar "me apetece leer EL PAÍS tomando un café". Andaba yo por Burgos de viaje de placer y se me antojó ir a un sitio bonito, a un café de esos caros que normalmente miro con desconfianza al ver la fauna que se agolpa a su alrededor. Le tocó el turno al café del Teatro Principal de Burgos, en un día soleado a orillas del Río, escenario idílico para abrir el periódico. En primera plana, el discurso de Obama. Me decidí a leer el artículo. Y no soy la misma persona desde entonces.

Varias veces tuve que releer párrafos y eso es una señal de que la letra en mi sangre entra. Leía y releía, como iba diciendo, las partes del discurso en las cuales expresaba lo que, para él, era lo que de verdad amaba la gente como yo de los Estados Unidos de América.

Los Estados Unidos nacen a raíz de una guerra colonial contra Inglaterra a finales del siglo XVII, los emigrantes que habían llegado siglos antes con los Pilgrim a Nueva Inglaterra, no eran precisamente de las clases pudientes de nuestro viejo continente, es decir, pobres como ratas. Por lo tanto no tenían costumbres arraigadas, dado que no tenían tierra a la que agarrarse, se dieron de bruces con un nuevo mundo influenciado por la corriente positivista de la filosofía y de la religión. Y eso chocó cuando el Imperio Británico quiso subyugarles otra vez como lo habían hecho antes.

Allí no había tierras que heredar, ni jefes explotadores, ni banca arruinadora, ni nobles petulantes y arrogantes...allí había una tierra que conquistar (pasando eso sí, a cuchillo a muchos indígenas) y que explotar. Por eso se rebelaron. ¿Qué autoridad tenían los ingleses sobre ellos?. Una vez que ganaron la guerra de la independencia, ayudados por los reinos de Francia y España, decidieron establecer una democracia, con sus matices, con una constitución que abogaba por los derecho y libertades como nunca antes se había visto...pudieron optar por establecer una clase noble o plutárquica, pero optaron por eso.

Despues de doscientos años en los que han cometido barbaridades como la Guerra de Irak, Vietnam, las Bombas nucleares y la persecución de los indígenas americanos, así como el contrabando de armas y el empobrecimiento de los países africanos y latinoamericanos...también cabe recordar que ningún otro país puede presumir de mejor currículum...u olvidamos las matanzas de los ingleses en Crimea, la guerra civil española, los Nazis, el fascismo italiano, el estalinismo, las masacres de Japón imperial...

Esos generales Franceses que lucharon junto a EEUU fueron los que luego llevaron la Revolución Francesa a cabo y los que inspiraron la PEPA de 1812, inpirados por la nueva ola americana.

Asimismo no hay que olvidar que en ese país sucedieron los temibles hechos que inspiraron el 1 de Mayo y el Día de la mujer trabajadora, fueron los primeros en tener sindicatos, los primeros en ayudar a Europa cuando estaba muriéndose de hambre tras cinco años destrozándose...

Por eso cuando Barack Obama habla de que tienen que recuperar el sentimiento que les hizo admirables en Europa, no se refería a la Guerra de Irak, ni a la política de "invito a mi rancho a mis amigos", o de acoso militar a quien no me "ajunte", ni a no firmar el protocolo de kyoto, o dejar a los ciudadanos de Nueva Orleans ahogarse tranquilamente, no.

Hablamos de la América de las libertades, de la democracia, de los primeros que dejaron que ciudadanos negros fueran a la universidad, los que protestaron frente al capitolio de Wasinghton por una guerra injusta (mucho antes de que lo hiciéramos en Madrid por Irak), os hablo de la América que cuando suena el himno de Barras y Estrellas, me hace sentirme que puedo ser presidente de los Estados Unidos...Esos sí que son mis amigos.

martes, 19 de agosto de 2008

Buscandome en Ibiza



Hace tiempo que escribía con la esperanza de poder vivir la letra de la canción de Ismael Serrano "Si se callase el ruido".

En ella se decía que si todo estuviera en silencio podríamos oír cosas tan simples como la lluvia caer. Una bella metáfora de que, a veces, deberíamos sentir más todo lo que nos rodea, en vez de cubrirnos con la capa de el Ego que tanto daño nos hace si es mal usada.

Quizá eso me sucedió en Ibiza, unas vacaciones que comenzaron como un pequeño "Island trip" de escapada de nuestra rutina para conocer mundos nuevos y sensaciones nuevas. Lejos de lo que se ve en los documentales, la isla Ibicenca se apoderó de mi ser y me llevó en volandas. No sé si la montaña se acercó a Mahoma o si fue al revés, en este caso. Pero tal y como dijo una buena amiga, "te va a sentar bien". Y así fue.

No sé si es el aire, no se si es premeditado, pero ya estaba cansado de tener que buscar el encanto de los sitios y este año me he propuesto dejarme embriagar. Hubo fiesta, si, hubo risas, también, hubo culto al cuerpo femenino (para qué engañarnos, también) pero también hubo otras cosas: imaginar a los barcos corsarios Ingleses bombardear la ciudad, mientras las cañoneras de la muralla respondían. Las fiestas marineras a pie de puerto, los atardeceres mágicos que empañan la isla y que remontan a las novelas de Patrick O´Brian en las cuales Jack Aubrey se sube a uno de las jarcias para observar el horizonte, la silueta de los veleros, las motos por las carreteras de Formentera rodeados de Azul, a lo Medem, la ciudad de San Antonio, con su taberna donde un Bonachón camarero se jugaba a los dados la ronda con los jóvenes visitantes ante la atenta mirada de un viejo lobo Inglés que no dejaba de beber vino, y la raza preferida de Lorca palmeteando, y llenando de color la noche...

Son tantas sensaciones, tantas reminiscencias a todo lo leído, oído, visto, aprendido...no sé...quizá sea yo.

Quizá no.

domingo, 10 de agosto de 2008

Juegos Olímpicos


Venciendo la sobarrera que me entra siempre en el mes de Agosto, me animo a escribir. Necesito sacar de mis adentro todos los miedos (todas las dudas) que por esto lares me acechan. La vida me ha dado un año de preparación y tregua antes de lo que puede significar el desembarco más importante de mi vida, mi emigración al extranjero a mejorar mi currículo y definirme en lo que soy.

Quería comenzar lamentándome de estar al igual que el año pasado en estas fechas, cuando había acabado recién la carrera y tenía que tomar decisiones. Inquieto, ansioso, irascible, cansado, desmotivado pero con la necesidad de dar pasos...etc

Y me encuentro de bruces con los Juegos Olímpicos de Pekín. Gente que se ha preparado durante cuatro años para un salto, una carrera, un partido, un duelo... y que depende de una mísera enfermedad, un control antidopaje, un vuelo mal hecho, una gastroenteritis, para mandar a tomar por saco todo.

Es entonces cuando me siento un tonto. Un imbécil egoista y afortunado, atrapado en su propia ambición y su propia pedantería. Me preocupo por un año que puedo pasar en el extranjero como si eso fuese la meta... de verdad, qué gilipollas soy a veces... y caigo en la cuenta que los Juegos sólo son la excusa, la trinchera en la cual luchar, que tiene quien se quiere dedicar a lo que ama. Para llegar a los juegos hay que pasar por muchos entrenamientos diarios, sacrificios de placeres naturales de las edades en las que se compite, lesiones, campeonatos del mundo, viajes etc...y todo para simplemente una cosa: Disfrutar.

Y eso es lo que quiero hacer este año, desde que la vida me dio ese susto que a todos nos acecha, me he dado cuenta que lo importante no es la meta es el camino, pero que sin meta no hay camino.

Curiosamente desde que programé este viaje de estudios y comencé a luchar por él, todo ha ido viento en Popa, cumpliendo los objetivos del año, y encontrando sorpresas que ahora forman parte de mi vida y que aumentan hacen brillar la belleza que me rodea.

Os iba a contar que no sé si trabajar este año mientras hago el doctorado, si estudio Inglés a saco, si empiezo a preparar la tesis, si empiezo a... y ya me veo sacando el cuaderno de las decisiones, el de las columnas de los pro y contras...pero...

¿Por qué no preocuparme de disfrutar mientras hago todo eso?

El libro " La ley de la atracción" de Michael Losier, que me han regalado hace poco cuenta que todo empieza a salir bien cuando te rodeas de vibraciones positivas, de gente y cosas que te gustan y que sabes que te ayudan, mientras vences las dudas que te rodean enfrentándote a ellas...

Estoy esperando a que se encienda la antorcha.

martes, 29 de julio de 2008

Castellano


Copio y pego un texto de un libro que me he leído y recomiendo encarecidamente a todo el mundo. Se trata de "Saber escribir" todo un manual, ameno y divertido de cómo escribir correctamente. Los resultados son instantáneos, de repente la gente comienza a leerte y todo. Es un libro de muy sencilla lectura y de una densidad tremenda. Y no cuesta nada leer un poquito para escribir mejor...

En él se habla de lo equivocados que están aquellos que se les llena la boca de españolismo y dicen que su español es el correcto...una pequeña reprimenda para ellos.

1.2 TRADICIONALMENTE, SE DECÍA QUE EL ESPAÑOL HABLADO EN VALLADOLID, BURGOS...ERA MEJOR, MÁS PURO QUE EL ESPAÑOL HABLADO EN SEVILLA, MÁLAGA..¿PUEDE HOY HACERSE ESA AFIRMACIÓN?

En modo alguno. el idioma español es uno, pero presenta varias normas de cultura, todas ellas válidas y comúnmentes aceptadas por la comunidad de hablantes del español. No se puede asignar a una zona geográfica del vasto territorio en donde el español es la lengua oficial el "buen uso" del idioma frente a otras zonas geográficas que por lógica quedarían excluídas de dicho "buen uso " del español. El "buen español" está en todas partes, en cualquier lugar donde se hable español, allá donde exista una "norma de cultura" cuyos hablantes se reconozcan en ella socialmente.(...)

(...) Las lenguas son instrumentos de comunicación social, y al igual que la sociedad, varían, eso sí a un ritmo mucho más lento: así, en el Quijote encontramos usos, que al ser utilizados por Cervantes no cabe la menor duda que pertenecían por igual a la norma de cultura de entonces, como por ejemplo monesterio y monasterio, lición y leción, efeto y efecto, otubre y octubre. en la norma de cultura de hoy serían considerados "vulgarismos"...Sin embargo, en la norma de cultura actual aceptamos septiembre y setiembre

- si bien es cierto que la ortografía unitaria del español corresponde a la variante castellana desde la perspectiva fonética por lo que parece que en la tradición lingüística y cultural se otorgaba más prestigio a dicha variedad-

Los gramáticos no hacen la lengua, solamente la describen de acuerdo esencialmente con su percepción de la misma.

En cualquier caso la creación de la Academia de la Lengua y la publicación de su gramática (1771) otorgaron al español hablado en Madrid una modalidad de prestigio social y cultural hasta entrado el siglo XX

Jesús Sánchez Lobato y otros- Saber escribir

viernes, 25 de julio de 2008

Carlitos Sastre


Hace mucho tiempo escribí un artículo acerca de un corredor que hizo que me enganchara a este deporte, blanco de todas las iras de los nuevos "superheroes del siglo XXI", los antidoping...tema que algún día abordaré y no os dejaré indiferentes con mi opinión, os lo aseguro... os hablo del ciclismo, por supuesto.

En este artículo, como iba diciendo, comentaba la, entonces, reciente muerte del corredor José María Jiménez " el Chaba", en él os decía que era el primer ciclista que había visto en mi vida en persona al ir en un viaje familiar a la sierra de Gredos, lugar en el que se entrenaba. Este corredor me hizo creer en la épica y en el valor, que conllevan un alto precio en el ser humano, en este caso la drogodependencia.

A mí me daba y me da igual lo que se metan los ciclistas, como dijo Maradona a un padre que lo increpaba por ser el ídolo de su hijo y consumir drogas, " yo no tengo la culpa de que su hijo no le admire a vos", qué grande El Diego... hay una cosa que tengo clara...el doping no te hace subir puertos sólo con tomarlo.

Aquel día que vi a El Chaba entrenando el ciclista de El Barraco iba junto a otro chico con uniforme amarillo del equipo de La ONCE, escuadra laureada en sus tiempos. Yo no sabía quién era...mi padre me lo dijo: " Es Carlos Sastre, el cuñado del Chaba, no es tan bueno como él pero es bueno"...

Muchos años después, un día de Julio, miro la portada de EL PAIS y observo con sorpresa que ese corredor no tan bueno ha ganado la mítica prueba de Alpe D´Huez y se ha enfundado el maillot amarillo con casi 33 años (con un año menos se retiró Miguel Induráin). Tras muchos años siendo un segundón, trabajando para otros, con la muerte de su cuñado y amigo revoloteando...es un deportista en su último tramo de carrera, con derrotas y derrotas a sus espaldas, el que se alza con el triunfo...y por una vez, el lobo viejo gana al joven en la lucha. Y casi se me cae una lágrima.

A pesar de ser amante del fútbol, del tenis y de la NBA, me he alegrado más con esta victoria que con todas las de este años que son muchas: Gasol, Selección de fútbol, Nadal, Real Madrid...etc..

Estoy a un día de la contrarreloj que decidirá el Tour, la historia de la épica nos dice que no hay que confiarse, pero a mi no me importa, Carlitos Sastre ya ha ganado el Tour. Se suba quien se suba en el podio.

lunes, 21 de julio de 2008

Números rojos...


Leo en la portada de EL PAÍS que las arcas del gobierno están en números rojos, situación que no se daba desde el año 2005. En ese momento, como todo mortal no acostumbrado a las deudas (no acostumbrado a tener dinero), la alarma se dispara...¿estará haciéndolo mal el gobierno de mi querido Zapatero?¿le habrá dado a Solbes un ataque de locura y habrá repartido entre los pobres inmigrantes de las pateras polos Ralph Lauren para que les den trabajo en Marbella?...preguntas de este tipo acudieron a mi cabeza...

Y para responderlas acudí a la microeconomía. Es decir, a los bolsillos y no a las cuentas. Recordé unas palabras que decía mi tío, antiguo alcalde socialista de un pueblo de la provincia de Toledo: " Es intolerable que un ayuntamiento no tenga nunguna deuda, siempre hay cosas que hacer por la gente y eso conlleva dinero, tanto el que se tiene, como el que se va a tener" lo que en resumidas cuentas quiere decir que si un gobierno se adeuda por buscar el bienestar de los ciudadanos, no es ningún pecado...

Pareciéndome simples estas palabras me da por pensar y reflexionar sobre el tema, sobre lo que he venido leyendo en libros de economía y de economistas actuales como Tim Hardford o Richard Florida... y ¡Sorpresa! de repente llego a la solución.

No sólo es bueno éticamente, el hecho de que se invierta y el gobierno se adeude(comprensiblemente) si es para fomentar la inversión posterior. Cuando los ciclos económicos se agotan, es necesario buscar los viveros de inversión en otros lugares. Se ha acabado el maremagnum este de la construcción, bien, pues ahora toca otra cosa mariposa...el problema es para aquellos que no han prevenido que su cuenta dejaría de ingresar cuatro ceros para empezar a ingresar menos. Así es el mercado: Todo el mundo se caga en la intervención del estado cuando todo va bien y luego todo el mundo pide cuentas al Rey cuando va mal.

Es necesario atravesar una travesía en el desierto mientras se reconfigura el panorama industrial. El gobierno ha adoptado medidas punteras en el mundo para la explotación de las energías alternativas y la investigación universitaria que se aplicarán en patentes, que asu vez revertirán dinero a este país. Tan sencillo y tan costoso de esfuerzo. Nadie dijo que el futuro fuese gratis y fácil, pero es.

Los resultados llegarán. No hay más remedio. Tenemos investigadores que están destacando en las universidades más punteras del mundo deseando volver a España...démosles una oportunidad.

Igual estos números rojos no son mal agüero, si no todo lo contrario.

Algo así dijo Einstein.

domingo, 13 de julio de 2008

La costa triste

La verdad es que necesitaba un respiro.

Han pasado varias semanas desde la última vez que me asomé a este humilde púlpito desde el cual, este poeta loco intenta ser, por lo menos, escuchado.

Digamos que me he ido a relajar el alma. Durante diez días, me han rescatado de la lucha diaria para sumergirme en el lugar de la eterna primavera y allí creía estar, alejado de las preocupaciones globales y locales que nos rodean, dejando de analizar todo lo que llega a mis ojos, oídos, nariz y dedos... unas vacacioncitas en Murcia con el aliciente de ir a ver a Bob Dylan suena realmente tentador.

La estancia ha sido de ensueño, la verdad, y quiero agradecer a la persona (o personas) que han hecho posible que así sea.

Pero como todo en la vida, necesitamos un antagonista para vivir. Y creyéndome libre de toda culpa, me lo encontré a bocajarro. Todo sucedió el día que fuimos a la playa por primera vez. Me lo habían advertido, pero aún así no hice caso. Tuve que ver con mis propios ojos el horror.

El horror se llama especulación urbanística, se llama destrucción del litoral de una manera injustificada, se llama llenarse los bolsillos, se llama avaricia, se llama insolidaridad, se llama ver pueblos enteros en venta, casas y casas que no se venden, urbanizaciones en quiebra, acantilados partidos por la mitad, se llama tristeza.

No voy a nombrar todos los pueblos, ni siquiera uno, pues sería darles la publicidad que no se merecen.

Ahora viene, lo que todo el mundo llama crisis. Una crisis que a mí no me afecta,siento decirlo, no me afecta por varias razones: primera, se veía venir, por lo tanto tengo paraguas para la lluvia, y no he picado. Segunda, no tengo ninguna hipoteca a pagar, ni mi familia tampoco, ya que no hemos querido expandir nuestro imperio en gilipolleces especulativas, no tenemos posesiones en venta, nada que se pueda regatear excepto nuestro trabajo, y esa es otra historia...
tercera porque me llevan diciendo desde los doce años que el petroleo se acaba y que viene un período jodido.

Crisis... por eso están llenos los restaurantes, hoteles, carreteras colapsadas, museos, cines (estos no tanto), cafés, discotecas...por eso los principales bancos tienen beneficios brutales que no reparten con sus trabajadores, porque los que cobraban el 75% en negro, cobran lo mismo en nómina pero sin el negro (jodeos por no contribuir y encima reír la gracia). Por eso las agencias de viajes están colapsadas, los móviles se venden como churros, nos compramos todos la camiseta de la selección española...

Sinceramente, a veces pienso esto no es crisis, es un castigo divino para los especuladores y aquellos que les han reído la gracia. Espero que no lo paguen los de siempre.



domingo, 29 de junio de 2008

MIrar hacia atrás

Es tiempo de recolecta. Lo que empezó hace diez meses ya va teniendo forma. Permitidme que hable hoy de mi.

En el devenir de los senderos que bifurcan los caminos, hay que tomar decisiones. Tras mucho pensar y meditar (que no es lo mismo) decidí llevar a cabo un proyecto de año y ya están aquí los resultados:

Curso de Docencia del Doctorado, conocer a mucha gente nueva, aprender lo que significa llevar las riendas de la cultura y la investigación en este país. Decidir irme al extranjero en un futuro para cumplir un sueño. Concesión de la Beca de Postgrado en el extranjero. Mi primer seminario como ponente en ante un público universitario.

Realizar la diplomatura de Guión de Cine y TV y conocer el mundo de la ficción desde sus primeros pilares, escribir por encargo, escribir por escribir.

Cumplimentar el CAP y tener el carnet de profesor de secundaria, conocer a mi tutora, una persona excelente de las que merecen la pena.

Obtener la beca para estudiar guión de cine en Nueva York, quizá mi siguiente estación.

Y más y mas.

Conocer a cierta personita en tierras de Castilla ( el maravilloso imprevisto). Viajar con ella por la historia de España. Aprender a disfrutar de la vida siendo uno mismo.

Conseguir convencer a mi amigo el Atleta de realizar su sueño y ayudarle de manera humilde.

Ver como tengo la familia me apoya y está ahí en todo momento.

Saber que tengo los amigos más cojonudos del mundo y sentirme orgulloso de sus logros.

Salamanca, Zaragoza, Burgos, Palma de Mallorca...

Ver a la selección en la final.

Creo que a veces hay que mirar hacia atrás y valorar todo lo que hemos hecho y como dijo Diego Armando Maradona con su purito en las playas de La Habana "Tampoco ha estado tan mal, ¿no?"

miércoles, 18 de junio de 2008

El Archivo Rojo

El la primera vez que escribo antes de ver algo.

Gracias a la telemática y los avances tecnológicos quiero compartir casi simultáneamente este link con todos los caminantes.

http://pares.mcu.es/ArchivoRojo/inicio.do

En él se puede apreciar el archivo de fotos del asedio de Madrid y podéis descargarlo sin problemas. Pertenece al ministerio de cultura, así que es de fiar. Su nombre viene por el General Vicente Rojo, héroe de la defensa de Madrid junto a Miaja, que se quedó con el pueblo cuando el gobierno republicano se trasladó a Valencia.

Espero que los que lo visitéis me contéis, en este humilde espacio, cuáles han sido vuestras impresiones.


y cuando sale a la calle Madrid parece bombardeado.

- Ismael Serrano, "Al bando vencido"

martes, 17 de junio de 2008

El incidente


Aunque me apropie del título de esta película, no, no voy a hablar de cine esta vez aunque para lo que voy a contar necesito los ingredientes de una película del más ácido Berlanga.

Un escenario: Catalunya, soportales al lado del río en Girona. Unos protagonistas: Un hombre en al feria del libro que allí acontece y un grupo de jubilados turistas castellano-manchegos.Una época: esta semana.

Los paseos de los grupos de jubilados españoles (y de los españoles en general) se caracterizan por la pérdida del miedo al ridículo en cuando hemos pagado por algo, hasta ahí la crítica. Desde cien metros se podría adivinar que el grupo de sexagenarios provenían de alguna comunidad autónoma del centro de la península ibérica. Sus risas y carcajadas rompían la letanía de esa mañana de domingo en Girona mientras el mercado de libros de ocasión rezumaba tranquilidad. Su español manchego era lo poco que se podía oír en la ciudad, que estaba todavía dormida.

A esto que un individuo visiblemente nervioso y exaltado con una sonrisa casi demente está ojeando el diario EL PAÍS en cuya portada un hombre enarbola la bandera republicana en el congreso de los diputados. Dos extrañas conexiones neuronales se activan en la cabeza de ese tipo que al oír el acento centro- español ni corto ni perezoso se abalanza con un gesto de victoria casi amenazante.

¡Setenta años, setenta años han tenido que pasar para ver la bandera esta por la que hemos luchado tanto en el congreso!

El gesto de sorpresa de los jubilados se torna en curiosidad. Educadamente, uno de ellos, le pregunta por la razón de su exaltación. Y el prosigue con un discurso de anti nacionalismo español, con actitud orgullosa de un héroe defendiendo la represión franquista que para él representaban esos turistas jubilados.
"y encima el Bono ese le regaña... esa es la España que tenemos" Termina triunfante.

Los vetustos turistas, se miran sonriendo, el hombre nota algo extraño y se pone amenazantemente a la defensiva. "ahora me van a contestar como buenos fachas" seguramente piensa en ese momento.

Pero uno de los castellanos, fascistas, retrógrados, con cuernos o lo que el individuo ese viese se adelanta y le dice educadamente " Tiene usted toda la razón amigo, toda...pero...¿me permite una pregunta?. El hombre, desafiante le da la palabra. ¿Cómo ha sabido que este era un grupo de jubilados de la UGT, que lleva luchando por eso mismo desde hace más tiempo que usted?

Las carcajadas de sus compañeros tenderos, las de los jubilados, las de la virgen de montserrat, las del espíritu de Companys, se oyeron hasta en la Expo de Zaragoza...

Bendito País....

miércoles, 11 de junio de 2008

Tarde de muerte y de gloria


Pensaba yo hablar de fútbol y de mi relación con el deporte rey. Encumbrar el artículo del poeta favorito contemporáneo que más admiro ( Luis G. Montero) acerca de la relación entre el fútbol y la poesía. De la diferencia de ver 22 tíos corriendo detrás de un cacho de cuero inflado a ver un choque entre maneras de ver la vida, de superaciones, de belleza de poesía, establecía la comparación de un hombre que ve el campo como pasto para las bestias y aquellos pastores que lo ven como la madre tierra con la que se relaciona... muy buen artículo que recomiendo a todo el mundo.

Es decir, en todo hay poética.

Esta introducción la hago por que voy a acometer un tema que no a mucha gente agrada pero que creo que merece la pena: El otro día José Tomás triunfó en Las Ventas.

Más allá de lo que supone la muerte de un animal (como los pollos en las granjas y nadie se queja, y no todos son comidos, o la caza del zorro o las focas de la súpermoderna Canadá) el símbolo del torero de Galapagar se está convirtiendo en poesía y yo tengo una hipótesis de por qué.

José Tomás representa al español que lucha contra el bufoneo, el famoseo, la cutre de España. Es una torero que ha asumido su vocación, como la puede asumir un basurero, un profesor o un futbolista. Su obra está para hacer sentir bien a la gente, al menos por un rato.

No soy muy entendido de tauromaquia pero me he criado en una tierra prolífica a este evento, por lo tanto no me queda más remedio que saber algo. José Tomás se ha convertido en el gladiador perfecto, su mirada es igual a la de Russel Crowe en su magnífica actuación en la película de Ridley Scott, la mirada del hombre al que el destino le supera, sale a la plaza porque sabe que no puede hacer otra cosa, no lo hace por triunfar, por ser adorado, por que todos los intelectuales de izquierdas hablen maravillas de él. El es torero. Punto. Sale a la plaza como el obrero contento de su trabajo al andamio. Sabe que en cada momento se juega la vida y no lo hace por dinero, de eso estoy seguro. Lo hace resignado. Se ha convertido en un héroe sin quererlo.

Hay un detalle que lo define, en los toros es costumbre brindar las faenas a las autoridades o a la gente importante que adorna la plaza. La máxima autoridad y muchas veces víctima del peloteo más rancio de España, herencia del franquismo, nuestro monarca, estaba presente en la plaza el otro día.

El de Galapagar no le brindó la faena, no suele hacerlo nunca, no va a utilizar su faena para hacerse un huevo en el famoseo peloteo que nos rodea. No. Se la brinda a su hermano y a su Padre. Ole sus cojones.

Estoy seguro que Don Juan Carlos no sólo no se sintió molesto, sino que alabó su gesto.

Espero verlo la próxima vez. Normalmente no aguanto una corrida entera.

Pero estamos hablando de Poesía.

lunes, 9 de junio de 2008

Nacidos en el 80


Pertenezco a esa generación que me ha dado por llamar de los Gilipollas. Sé que en este bendito país cualquiera cree que su generación es peor que la siguiente. Y eso es buen síntoma. Claro indicio de que estamos evolucionando y que cada generación tiene envidia de la que le precede.

La llamo de los gilipollas porque hemos recibido una educación franquista para vivir en un tiempo de libertades. Lo que se puede también llamar, una esquizofrenia absoluta o paja mental. Fuimos los últimos en ir a catequesis (algunos tendrían que serlo) , los últimos de la EGB, los últimos de los planes antiguos universitarios, lo últimos en darnos cuenta de que tenemos mayor potencial que los mayores que nos han educado, los primeros en oír música no comercial Norteamericana (Nirvana) los primeros que adoramos a un grupo que blasfemaba en sus canciones, los primeros en resistirnos a pagar un abusivo precio por las copas del fin de semana, los primeros en darnos cuenta tarde de que hay alternativas de ocio por las noches...

Hemos visto una copa de Europa del Madrid en color, una expo universal, unas olimpiadas, cinco tours de Induráin. Hemos conocido la corrupción de los partidos democráticos y el abuso de otros al privatizar empresas de todos, hemos visto como España ha crecido...

Pero repito, en nuestras cabezas existe un desfase, no sabemos usar el mundo que nos han entregado porque nos han educado en valores de un régimen del pasado. No hemos tenido más remedio que odiar una Bandera de colores impuestos, excepto cuando jugaba la selección de fútbol o de baloncesto, claro.

Aún así tenemos valores. Hemos cambiado a un gobierno nosotros solos, y por más que se empeñen en negarlo... el futuro es nuestro, cada vez más cerca.

Un abrazo para todos los que este año cumplen 28 como yo lo haré mañana.

viernes, 6 de junio de 2008

Héroes y leyendas



Dicen que los héroes son aquellos a los que se les asigna una misión divina en contra de su voluntad y cuya naturaleza emana de los conflictos interiores del ser humano.

La última semana de mi vida ha venido repleta de Héroes, leyendas, entuertos y desfacidos. Conocer en profundidad la ciudad de Toledo es una misión imposible que he querido realizar en la mejor de las compañías ( y organizadora de la expedición). Pero se ha intentado y "todo el que se mueve le pasan cosas", frase de mi director del doctorado que estudio. Y las cosas que han pasado es que conociendo la historia, se conoce el presente y el futuro. Menudo descubrimiento...sí, pensado lo que queráis, sabemos la teoría pero no aplicamos nunca la práctica...

Un viaje desde Toledo a Burgos, desde los romanos a lo gótico, ha tenido la culpa.

Pisando las tierras que otros llamados héroes pisaron, me ha quedado clara una duda que tenía desde hace mucho tiempo...¿por qué la derecha más rancia son reacios a la figura del Cid o la utilizan como les da la gana?

Rodrigo Díaz de Vivar, nació en la localidad Burgalesa que le da el segundo apellido, localidad bañada por el río Ubierna y por las anchas llanuras de Castilla. Un hombre que fue portaestandarte de Sancho II y que a su muerte hizo jurar a Alfonso, hermano del anterior, que no tuvo nada que ver en el asesinato perpetrado por Bellido Dolfos. Desterrado por tamaña ofensa partió de su pueblo natal en un largo camino al que se le irían uniendo muchos amigos, tanto árabes como cristianos, no olvidemos que "Cid" significa "amigo". Participando en eso que los facciosos han querido llamar "la reconquista" y que no fue tal. Simplemente se trató de un desgaste en el tiempo de una civilización que duró más que el imperio Romano ( al menos el de occidente).

El Mio Cid luchó mano a mano junto a esos enemigos de la cristiandad por pura conquista material y por demostrar a su Rey, el ya nombrado Alfonso VI, que se equivocaba al desterrarlo. Conquistó una gran porción de terreno y pudo fundar un reino propio, pero prefirió entregarle las tierras a su monarca. "Que buen vasallo fuere, si hubiere buen señor" (Cantar del Mío Cid). Sus amigos moriscos y cristianos no daban crédito a lo que hacía Rodrigo, pero aún así le adoraban...tenía el cariño de todo un ejercito mestizo y de gran parte del pueblo Castellano. Todo un mito.

Murió en Valencia de manera heroica, habiendo recuperado el favor de Alfonso, herido por una flecha que pudo ser curada pero por temor a la derrota moral de sus tropas prefirió no aceptar las curas de los médicos árabes para cabalgar sobre su caballo, muerto, sobre un arnés especial, cargando contra las atónitas tropas de Ben yusuf, un caudillo a cuyas ordenes sitiaba la ciudad Levantina uno de los mayores ejércitos que haya visto el Islam. Las tropas moriscas cayeron presas del pánico.

La historia continuaría con Alfonso VI tomando Toledo, no sé bien si tras la victoria heroica de Valencia o antes, pero comenzaría así la leyenda cristiana de la ciudad que fue capital del mayor imperio que hubo jamás...y que nos llevó a la ruina y a los siglos de oscuridad que precedieron.

Pero eso será otra historia.

Tuvieron que ser los americanos los que llevaran al cine a nuestro héroe, mientras que Franco, ensalzador de la Raza nunca jamás se atrevió a tocar la leyenda de Rodrigo Díaz de Vivar, amigo de sus amigos, terror de los monarcas.

Algunas imágenes



Vivar del Cid (Burgos)





martes, 27 de mayo de 2008

Losing my religion


I thought that I heard you laughing
I thought that I heard you sing...

Losing My Religion,
REM.

Perdiendo mi religión. Así se titula una de las más maravillosas canciones del grupo estadounidense REM, con mi querido Michael Stipe a la cabeza.

Y es que yo fui bastante religioso. Creí en la iglesia católica fielmente en mis años de la niñez y adolescencia y sé de lo que hablo. Pero mi crisis existencial ya se ha cobrado su primera víctima. La gota que colmó el vaso fueron las elecciones y la pasada legislatura. Pero el agua que derramé cayó sobre la mesa y se extendió en un reguero hasta caer al suelo y mancharme el parqué. Y agacharme a limpiar ya me fastidia más.

Da pena. Ver a tanto cura amanerado criticando a los homosexuales por no reprimirse como ellos y acabar siendo abusadores (sacerdotes USA) en la oscuridad de los confesionarios, que los colegios estén llenos de estos tipos que sin prepararse oposiciones y hablando de fe, cobren lo mismo que los titulados universitarios, me parece lamentable. Pero que encima critiquen una asignatura por que habla de derechos, libertades, igualdad, me lo parece aún más.

No me parece oportuno meter a todos en el mismo saco, pero es que a los otros, a los que limpian la porquería de esa institución, les tengo tanto aprecio, cariño y respeto, que no me atrevo ni a nombrarlos junto a los energúmenos. Esa gente son buenos por naturaleza, no por educación católica y los hay en todas las ideologías que predican el amor.

Dice el segundo mandamiento "no tomaras el nombre de Dios en vano" y leo a un "tontolaba" de estos que el gobierno actual quiere "Matar a Dios"...menuda gilipollez, si, del hispanismo gilipollas, recogido en la RAE...¿Qué teme ese personaje?¿Que Dios sea derrotado?...Las propias escrituras dicen que Dios es omnipotente. Si no que se lo digan a los de Sodoma.

Hace tiempo un amigo con dos carreras, media de casi matrícula de honor y estudiante de doctorado me dijo que creía más en la Fuerza de los Jedi de la Guerra de las Galaxias que en la religión...pues eso.

jueves, 22 de mayo de 2008

Bendito país

Algunas veces me gustaría ser Checo, Noruego, Sueco o Islandés, cualquier cosa menos español. Y mira que me he esperado a que se me pase el cabreo, que ya me dura dos días.

Estoy cabreado con los empresarios que tienen la exclusividad por parte de un gobierno sea el que sea. Hablo de esa clase de emprendedores que no son más que zafios especuladores y que me revientan. No tengo nada en contra de la clase empresarial, más bien al contrario pero es que este país necesita otra clase de directores de orquesta de sus sectores...

Por que el 80% del empresario español, no tiene estudios primarios, porque no saben llevar una empresa adelante si no es por el interés de tener coches de lujo y casas y asistir a las fiestas de borrachos y falsos en discotecas famosas. Porque no les importa una mierda la conciencia social ni su entorno. Porque no son empresas, son máquinas de sacar dinero. porque están endeudados hasta las cejas, porque no saben nada más que aprovecharse de una serie de buenos empresarios que hacen que haya ciclos buenos. Por ejemplo el 75 por ciento de los gilipollas que se han metido a construir para forrarse sin pensar en el futuro y que ahora no pagan a sus trabajadores. Porque lo primero que hace un gilipollas de estos es comprarse un coche de lujo, casa, viajes, yates y demás soplapolleces en vez de reinvertir en modernización, riesgos laborales, nuevas tecnologías que abaraten costes, cursos de formación en el extranjero para obreros y patrones...etc..

Porque luego estos energúmenos que al ver que no se forra porque los bancos (las mejores empresas de este país) los tienen agarrados por los huevos, y con razón, luego van y echan la culpa al gobierno o al político de turno.

Porque hay políticos de un partido al que pertenecen el 95% de los casos de corrupción en los ayuntamientos...que no hacen nada más que favorecer a estos imbéciles que lo único que hacen es arruinar el país, explotar a personas válidas y tituladas, y destrozar familias.

Porque en el autobús de línea que me lleva todos los días te cobran una pasada y te dan un servicio de mierda, porque por el mismo precio, en la República Checa, me cobraron la tercera parte por un autobús de línea con DVD, canales de música, azafata, servicio, una bebida gratis y descuento a universitarios y menores de 26 años, en un autobús de primera. Porque los gobernantes que los amparan no fomentan la competencia entre empresas y por lo tanto no se abaratan los costes y los consumidores se fastidian.

Porque me parece genial el AVE pero no se ha hecho ni caso desde hace muchos años al tren convencional, siendo hoy en día el modo de transporte más barato, limpio, cómodo, pero que tiene máquinas de hace veinte años que se rompen cada dos por tres...

Porque ayer se rompió el autobús cuando necesitaba llegar a la hora y salí con una hora de margen porque me lo conozco, aún así llegué tarde. Porque a la vuelta me tocó un autobús cuyos aparatos de aire acondicionado estaban rotos y al máximo de potencia y me han destrozado las anginas.

Porque gilipollas como yo, no denunciamos a estas compañías, por no haber sido educados en reclamar lo que es nuestro, lo que pagamos con nuestro dinero.


Como dijo el mío Cid: "Que buen vasallo fuere si hubiere buen señor" que no quiere decir otra cosa que el español es buen trabajador si tiene buen jefe. Y no los tenemos.

Para que veáis que no os miento.




martes, 13 de mayo de 2008

La joya del año


Pensaba yo en estos tiempos grises en cuanto al panorama cinematográfico, lleno de buenas películas pero que no pasan del notable. Es decir, que te gustan, divierten, te mandan un mensajito, pero no pasas de pensar en ellas una noche...

Y llegó "Once" (John Carney) . La "Amelie" que venía buscando desde hace tiempo.

"Once" saltó a la fama en los oscars al ganar la estatuilla a mejor canción original, cantada y escrita por los actores protagonistas del filme. Pero ya tenía largo recorrido. 14 premios prestigiosos aparte del de la academia de Hollywood. Ganador del jurado y del público en Sundance (premios independientes del cine americano) y un título de la asociación de guionistas de España CEC son algunos...

Cuenta la historia de un joven idealista cantautor que conoce a una inmigrante Checa que vende rosas. Ambos son músicos de corazón y lo descubren juntos. Ella al piano y el a la guitarra y uniendo sus voces muestran lo fácil que resulta ser feliz si hay un camino y un objetivo que recorrer.

No quiero contaros nada de la película más, sólo invitaros a escuchar la canción que hace que se conozcan los protagonistas. Se llama "Falling Slowly" es la premiada en la gala de este año.

http://www.youtube.com/watch?v=CoSL_qayMCc

lunes, 12 de mayo de 2008

Morir de Amor


Menudas vueltas que da la vida de un caminante en movimiento.

Andaba yo y otra caminante intrépida por Tierras de Castilla, como cantaría Antonio Machado, hacía un día ambiguo pero precioso de esos días artísticos que igual la lluvia pinta como colorea el sol. El escenario era una aldea medieval que responde al nombre de Covarrubias, cuyas fotos os adjunto.

"Por aquí se encuentra la estatua de una princesa extranjera que vino a vivir a España" Oyeron mis oídos.

Voló mi mente a las tierras nórdicas en viaje astral, y me vi en Oslo, capital de Noruega, este verano, junto a mis padres. Yo en primera fila, como siempre, escuchando a la guía hablarme de los reyes vikingos cuando comienza a hablarnos de una bella mujer noble entregada al Rey Alfonso X el sabio de Castilla, su tono se volvió triste, pues triste era la historia.

Kristina de Noruega fue entregada en unión matrimonial al rey de Castilla pero en el trayecto, el Rey se lo pensó y renegó de ella para entregársela a otro marido que no la hizo feliz. Murió cuatro años después, dicen que de pena, pero que el pueblo la quería por su sonrisa eterna.

En las postrimerías del tercer milenio, casi mil años después, el sol bailaba entre las hojas de un bello jardín cubierto por árboles grandes que dejaban un claro donde reposaba una estatua.

Por la intuición supe que era ella.

Y allí estaba, con su sonrisa tristemente melancólica.






Fotillos de Covarrubias

lunes, 5 de mayo de 2008

Musica que me ha hecho estremecer: Benedictus Osana


Obra que sobrecoge desde los primeros acordes de cuerda, seguidos con las dos voces soprano y los contraaltos. Incluida en la obra Requiem de Wolfgang Amadeus Mozart.

Mucho se ha escrito, dicho y filmado acerca de este episodio tenebroso del genio Austriaco. Lo cierto es que lo escribió antes de morir por un misterioso encargo anónimo y que no lo terminó.

Este Aria lo utilicé en la banda sonora de uno de mis cortometrajes, no sé si la película la puse al servicio de la obra musical o al revés...

http://es.youtube.com/watch?v=AyntHSm_0VE

Dias de vino y rosas





Hay días y días.

Días de cielo, días de infierno, días de sol, días de lluvia, días en los que no ves el día, y días de vino y rosas.

Dicen que tras la tempestad viene la calma, y que sin tempestad no hay calma. Parece que la borrasca se aclara, y empiezan a surgir los rayos entre las nubes.

Quizá la excusa de una semana dedicada al fermento de la uva suene a banal, al igual que lo es en esa magnífica película que pude ver esta semana, "Entre copas", para que los protagonistas pongan en orden sus vidas.

Todo empezó con una cata de vinos a la que no pude acudir por deberes de una amistad que parece que se aleja y siguió con una visita a las bodegas Osborne de Malpica de Tajo. Todo esto con algunos de los mejores compañeros de camino que tengo.

Hubo tiempo para todo, la fiesta el relax, la reflexión, el trabajo (sí, también aproveché para realizar partes de una tarea que tengo que entregar). Quizá faltó algo, pero eso es otra historia.

Quizá el vino fue la excusa, pero psicológicamente hablando, siempre relacionaré e estímulo positivo que recibí estos días con el sabor de un tinto Cabernet Sauvignon, merlot, shiraz o la mezlca de todos... todo el proceso de elaboración de una bebida mítica que siempre había relacionado con lo rancio de España.

Igual es que voy madurando en barrica de roble americano sin darme cuenta...

Las rosas... es una larga historia que quien tiene que conocerla la conoce, pero como pista os digo que es mi flor favorita. Y al igual que el vino, es necesario cultivarla con mimo para verla en todo su esplendor, sin olvidar que hay que disfrutar haciéndolo.

Seguimos caminando.

jueves, 24 de abril de 2008

Una película que quiero que veais


Se me hace menester, que no obligación, recomendar una película al lector. Se trata de "Buscando a Ricardo III" con Al Pacino como actor y director.

Se trata de un género llamado Docudrama o "Una peli de como se hace una peli" , vamos, el equivalente de Soldados de Salamina pero en cine. En él Pacino nos muestra las dificultades de adaptar una obra Shakespeariana a la grana pantalla y los problemas a la hora de encontrar la profundidad del texto del escritor Isabelino. Todo un reto. Pero mostrado en una fenomenal película que cuenta con las actuaciones de Kevin Spacey y Winona Ryder así como el director de cine Frederic Kimball.

Una metáfora del poder con la que Shakespeare nos hace analizar nuestros días y nuestros líderes desde una perspectiva que hiela el corazón.

miércoles, 23 de abril de 2008

Música que me ha estremecido


Hace muchos años que abandoné, en un arranque de orgullo, una prometedora carrera de piano. Sí, sé que esto sorprenderá a muchos. Pero así fue.

Todavía recuerdo esos momentos en los que me examinaba cada semana con mi profesor, con el simple hecho de mostrarle mis progresos con las obras que me mandaba. Muchas no me gustaban, pero bastaba una joyita entre ellas, para que, al ver a la gente entregada a mi música, alcanzara el éxtasis.

Así abro una nueva sección en este humilde espacio y se lo dedico a aquellas obras que me abrieron el corazón y la mente a otros mundos y otros tiempos.

Uno de mis favoritos: Chopin y su nocturna Opus 9 Número 2 una que nunca llegue a terminar de aprenderme. Su belleza y delicadeza, su danzar de los dedos sobre el teclado, la sensación de una noche de verano y los recuerdos de esos bailes, risas, travesuras y primeros amores, afloran cuando comenzamos a escuchar sus acordes. Algún día retomaré esta senda, cuando el destino lo considere oportuno.

Os dejo con la maravilla del compositor Francés:

http://www.youtube.com/watch?v=EvxS_bJ0yOU&feature=related

jueves, 17 de abril de 2008

Los fantasmas del Prado


Acudía ayer, al Museo del Prado, la pinacoteca más impresionante del mundo, por lo menos de las que he conocido in situ.

Todo comenzaba con la noticia de la exposición de las obras de Goya con motivo del segundo centenario de los hechos de 1808 que dieron lugar a la guerra de la independencia. Mis padres no conocían el museo y , dada su condición de prematuros jubilados, tenían tiempo para ello. Tengo que decir que yo no soy poseedor de tiempo libre pero las preferencias en la vida se tienen que demostrar sobre el tapete y no en la teoría. Y mi preferencia era compartir con ellos esta maravillosa colección.

Cuál fue mi sorpresa esa mañana soleada y bochornosa de Abril, cuando entré en la sala acondicionada al pintor, al encontrarme ante un artista con el que me identificaba totalmente: Alma progresista y amor por sus compatriotas y amigos. La vida de un hombre que ve morir a cuatro de sus hijos, su mujer, que contrae una enfermedad extraña que le deja sordo... y que aún así es capaz de ser el mayor pintor español de todos los tiempos y quizá del planeta.

Basta ver sus grabados y aguafuertes, para experimentar la angustia vital y la soledad de este artista.

Y ahí quería yo llegar.

La soledad. Este año, estaba planeado para ser un año de transición en mi vida, y calculé mal. Pensando que la travesía en el desierto siempre suele ser dura, no pensé en la mayor de las calamidades de un ser social que es el hombre. La soledad.

La profesión que yo he elegido (privilegiado de poder hacerlo) se caracteriza por eso, por no tener nadie a tu lado con el que compartir tus conocimientos, tus descubrimientos, tus hallazgos... por no tener retribución económica al hacerlo... y si a eso le sumas el estar alejado de todo lo que has sido durante más de diez años...suma y sigue... luego de las más de cuatro horas que paso en transporte público todos los días...

El cuerpo tiene un aguante, es inteligente. Y el mío me está diciendo que la gasolina está jodía y que la telemetría no es la adecuada, el trazado de las curvas es demasiado anguloso y por tanto se pierden décimas.

Debo entrar en boxes.

Por eso pido paciencia a aquellos que están conmigo en este camino que se torna angosto, empinado, oscuro y lleno de barro. Pero que es etapa obligada antes de llegar a los campos elíseos.

Y un abrazo de agradecimiento.

domingo, 13 de abril de 2008

A veces me canso de ser hombre


El título de este artículo pretende alejarse de connotaciones de identificación sexual. Nada más lejos de ello. Está sacado de una canción de Extremoduro "Sucede" que a su vez, si no me equivoco, procede de los versos de algún poeta (me suena Antonio Machado).

Con él me quiero referir a un estado de ánimo. Esos momentos de la vida que sientes que todo te supera, que la vida te arrastra, y si esa vida la has elegido tú , todavía peor. Puede no ser casualidad y coincidir con las teorías de los científicos que hablan de Astenia Primaveral (o algo así). Yo lo llamo estar en medio del fragor de la batalla.

Cuando hemos planeado una época de la vida con minuciosidad, siempre hay un gran imprevisto que hace que todo se complique, imprevisto que se hace necesario para que la vida resulte interesante. Por eso, cuando intentamos ordenar nuestra existencia deberíamos tener en cuenta que no somos dueños de nuestros actos. Para explicarlo mejor, voy a poner un ejemplo. Un partido de fútbol.

Puedes estudiar al contrario, entrenar a tus jugadores, planear la estrategia, estudiar las posibles variantes tácticas...pero todo queda en entredicho cuando pita el árbitro. En ese momento basta con que un aficionado te tire una botella para que todo lo que has planeado sea puesto en evidencia. Esto no es síntoma de que nada se puede hacer con la vida, al contrario, quiere decir que se está poniendo a prueba lo que hemos planeado, por eso no se puede dar un giro inesperado, hay que amoldarse a las circunstancias pero sobre la base de nuestro trabajo previo. La mayoría de las veces suele salir bien.

Pero cuando estás en medio del partido, y ves que tienes todo en contra, comienzas a dudar de todo lo que haces, de todo lo aprendido, de todo... ese es el momento en el que surgen los héroes anónimos, los que a pesar del temporal, siguen con la lucha...los imprescindibles. Y siempre aparecen aliados desconocidos, estrellas que te guían y que te alientan.

Yo intento cada día ser uno de ellos uno de esos que no se dobla, aunque no siempre lo consigo. Son las épocas en las que sucede que me canso de ser hombre, por no ver posible capear el temporal, la habitación de todos los días se te queda grande, los viajeros del tren en el que vas son superhombres, la vida de los otros te parece ideal y sientes que nos sabes donde vas...

Es el momento de seguir luchando.

martes, 25 de marzo de 2008

AL CIELO DE LOS MAS GRANDES

Fotografía: Marisa W. Ringer


Al cielo de los más grandes sólo van los que hacen estremecer la conciencia de las personas mostrando la belleza del mundo tal y como es.

Se va Rafael Azcona

Al lado de Cervantes, Lope de Vega, Machado, Lorca, Miguel Hernández, Quevedo, Valle-Inclán, Galdós... al firmamento de la pluma española. El alma que me hizo creer que se puede ser guionista en España sin avergonzarse de decirlo.

Hace poco despedimos a Fernán-Gómez, se van los dos tras el recuerdo de esa escena de "La lengua de las mariposas" en la cual el maestro le enseña al niño que el amor no tiene barreras. Recuerdo el estremecimiento de mi corazón al ver a ese pobre desgraciado matar a un hombre por amor en " El verdugo", "la niña de tus ojos", la fenomenal "la vaquilla" canto a lo absurdo de la guerra entre hermanos
, memorable la escena en la cual los soldados nacionales y republicanos, cansados de la guerra se quitan los uniformes para bañarse juntos en un río, todos iguales a los ojos del mundo.
"Plácido" que no sólo hace alusión al nombre de mi progenitor, si no que es un canto feroz a la hipocresía de la clase rancia que mantiene a los carcas de la iglesia, y tantos y tantos.

Dejadme que me emocione y no escriba nada más.

Simplemente, no puedo.